На улицу страшно выходить, а у меня белая шуба, которую еще только стоит вычистить с прошлой зимы. Конец года подкрался так внезапно, словно и не я торопил его все эти месяцы, предвкушая такой долгожданный, и такой далекий отпуск. Конец года, это всегда тяжело. У всех, наверное, так. Словно год, уходя, высыпает на тебя все неприятности, которые у него еще остались в мешке. В мешке, на манер того, в котором мифический Дед Мороз носит свои подарки, только побольше... И вот эти неприятности, мелкие, большие, ты стараешься вывезти на своих плечах. Разрешить. Все успеть. Или же просто не сломаться.
Сегодня ближе к восьми вечера, сидя на работе, почти что слышал хруст "ломающегося" своего позвоночника. Но нет. Не сегодня. Сегодня выдюжил. Помог родной голос по телефону, да ровные строчки в аське. Спасибо... Теперь надо справиться завтра. А потом еще один день. И еще один. И еще... Сейчас жизнь воспринимается как череда дней, которые надо просто пережить. Потому что потом, обязательно, я верю, будет лучше. И пока есть вот эта тупая вера - будешь переставлять ноги. Будешь переть из последних сил, даже когда кажется, что и их уже не осталось.
"Просто заткнись и делай свое дело!" - Это самый лучший совет, который я когда либо слышал. По этому даже -17 за бортом, это так... это погода. Которая завтра будет хуже. А послезавтра выглянет солнце. Стоит просто потерпеть.